“就一瓶，”他并没有放在柜台上的手颤抖着，“我今天就买一瓶。”

他也闻到了酒味，也听到倒玻璃杯的细声，等祝之华又来到自己面前，他抬手指了指后摆满酒的墙，像毒瘾复发似的焦虑：“要。”

那才是我一生中最好的时光，我的灵魂在囹圄里获得了自由。】

“你不知这个作者吧，他去年年底拿新世纪文学奖之前我也不知他，他一拿奖，那些作品上就有人翻译了。我觉得这个作家吧，真的特别励志。他年轻的时候，那个国家是受俄联统治的，他写的文章不受当局待见，坐过牢，被监禁，被放，后来这个国家脱离俄联被划分到欧联盟，他才重新开始文学创作。这个作者啊，什么苦难都经历过，但依旧没有失去希望，不仅活了下来，还写那么多优秀的作品。你拿去看看吧，说真的，你看完也会觉得，他经历的苦难才是真的苦难，我们跟他比起来，真的算幸福了……”

我渐渐意识到，在被囚禁之前，我没有经历过真正的苦难，我写下的苦痛也是那么矫造作和缺乏真实，而正是监禁给了我机会，让我与真正的全人类的苦难为一。我死去了，我也获得了重生。

他那时候还怀着某赤诚的希望。

可他非常准地翻到那一页。那本书上没有任何标记，但他指尖的肌有记忆，一翻就是。用于书写这本书的语言是一个使用人数逐年减少的小语，同样也是那个作家的母语——一个人写自传，当然是要用母语。

“行吧。”祝之华犹豫了几秒，还是取下了那一瓶。他是真的心，除了酒，他把那本书也放到了袋里。

他拿封面都要被翻烂的那本，失魂落魄地蹲下，他的手一直在抖，跟患了帕金森综合征一样，他本都拿不稳。

“我不要…”

他翻开了那本书，毫无目的地从后往前翻。祝之华用笔过一些记号，简成蹊停在其中一页，他看到这样一段话被画上——

“你拿着。”祝之华地一定要他收下那本书，那是一个欧联盟作者的自传，五年前就在西方版了，但上个月才了中文版。

祝之华又絮絮叨叨地说了不少鼓励的话，简成蹊魂不守舍的，什么都没听去。回到住后他坐在床上，上放着那本传记，背弓得像是煮熟的虾。

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他至今都记得自己是怎么翻译那一句的，不是“那是我一生最好的时光”，而是“那是我一生的黄金时代”。

“你怎么…”祝之华懊恼，“你别——”

“那本应该是我一生中的黄金时代……”他念叨着，抱着那本书，大大地气。他浑都在冒冷汗，一颗心怦怦直，激烈得要与他单薄的躯决裂。那瓶酒成了他的救命稻草，如同一个病膏肓的瘾君，他大大地，那些来不及的从

“那才是我一生中最好的时光……”简成蹊摸着那行字，自己都没意识到到底念了几遍。他突然站起，慌慌张张地去翻衣柜，把衣服一件一件地扒来扔到地上。他把都埋去了，他看到了那几本书。

【我无不谢那段被监禁的岁月，我一生的创作主题就是在那几年脱胎换骨来的。是的，最开始的一年里我也觉得自己被毁了，但当我跨过被禁锢的狭隘，我的内心里有从未有过的宁静。

简成蹊拿到这本书是三年前。规定，这未经亚合众国书报检查机关审的读是不能通的，但那时候简成蹊毫无求生，明人都看得他再这样下去，不可能活着监狱。一个遭受苦难和折磨的omega总能惹得某个大人垂怜，那本书和字典最终还是到了简成蹊的床。在那之前，简成蹊对这个作家和这门语言都一无所知，他于是一个单词一个单词地翻，拼凑这个拉国作家的大半人生。他成功地自学了这门语言，并计划把这个作家的传记翻译成中文，希望有更多人知这个名不见经传却思想邃的作家、他在狱中的神支——他在监狱里没有纸笔，但那本传记和那些从源泉里涌的创作灵一样在脑海中萦绕，将他从的困顿中拯救来。后来他获得了减刑，他狱时才二十四岁，那么年轻，依旧有创作的求和书写的渴望。